Conocimiento

Una, a veces quiere
no volver a saber nada.
No sentir, no padecer,
...¡morir del todo! 


Una, de pronto quiere no saber...
ni imaginarse viva cuando se sabe acabada.
Pero cuentas consigo misma
y, mirando a todos lados sabes
que eres reflejo del tiempo
sin espejo, ya sin nada
insistes con la palabra.

Sabemos de pensamientos
que se pasean por las almas;
lapidarios imaginan
historias que se acaban
y señalando el poema...
¡Su disparate disparan!

Retórica juntando versos,
añeja y encorsetada
mas no luce el resultado
cuando en el surco delata.
Que soy del siglo pasado
sobreviviente de guerras,
-y lo sabemos los dos-
Y buscábamos esa flor
por la escarcha deshojada;
tú, la encontraste primero,
yo, me quedé congelada...
Y por mis canas la siento
hecha de amor, marchitada
...¡Pero no me digas más
que no volveré mañana!

Así, que me voy despacio
se desangra la palabra,
por un camino de hormigas
... al agujero que aguarda.

Elisa