...de viaje

He leído un poema sobre las piedras
y no parecía que quisieran estar calladas...
Más bien sentían a quien las hablaba
con el lenguaje de electrones donde se encierran.

Mi antología ya está escrita,

está hecha de mares interiores 

con el prólogo de las estrellas. 

Me ha corregido un sueño inútil 

algunos renglones torcidos

y he cambiado su predicado verbal,

porque hago caso omiso de mi sintaxis

al usar el verbo amar en el presente de indicativo.
¡Es que me creo joven!

-Es la costumbre cuando llevas la maleta tan vacía.

Así que las palabras van descabaladas

y es como poesía de corte surrealista,

infiel a lo que se pretende

 por estar comprometida 

con mis citas que la dejan perpleja.

-¡No para de reír!

¡Ah, pero no faltan aves con agallas de valentía

ni peces con plumas escribientes!

Durante el sueño de las Letras, 

las vocales se pasean por los renglones

lo mismo que los ratones cuando duermen los gatos...

Están así todo el tiempo hasta que consiguen despistar 

al texto y buscan consonantes amantes...
¡Ja, cuentan sílabas quién lo dijera!

Hay quien piensa, que la  poética es fácil y liberal

o que hay Antólogos que se drogan de paráfrasis, 

claro que sí, mascando gerundios como rapé 

eso hacen para mantenerse en forma mientras se iluminan de ideas, 

en ese noble ejercicio de escupir palabras...ennegrecidas...

Así que me quedo con mi amalgamiento estético,

con mi armonía fuera de tensiones;

si alguien detenta la parrafada, mejor,  

y da por hecho que esto es su modelo literario

y se lo queda para recibir un premio cegado por la tentación.
¡No faltan ínsulas extrañas y personajes que crean en ellas!

Supongo que todo trabajo creador padece de cojera

y que el sentido de la proporción es un fallo más

y que debo 'cortar rollo', haciendo un ejercicio  de autocrítica

para hallar el punto medio o, mejor, el final... ¡Ea!

Ya en el, la tensión se afloja y sales airosamente

vaciando la maleta en mitad del salón.

Ranita.

Intemporal (1958)

La intemporalidad es como el aire...
Respira en todo horizonte, 
sopla y se secan las gargantas;
pero sé que al beberte me dueles, 
estás y no...porque eres como en un sueño.
También llora la atmósfera de nadas
y, como polvo que somos, no hay olvido.
(alattkeva-2012)


Mi vida es lumbre encendida por el pecho
de pábulo enredado entre mis ojos,
un horizonte debajo de mis párpados
y la intemporal alegría bordando comisuras.

Mi reloj biológico palpita
esas horas de encanto encaramado,
sobre un tiempo presente.
Voy soñando un gozo adolescente ...
-¡Pero cuánta inocencia, qué vergüenza!

¡Que presente tan joven y  tirano
con su mohína mueca tan ufana y contenciosa;
¡como si el diablo despertara de un letargo
y se fumara un tizón en las mañanas,
cuánta rebeldía!
ya sé, no te preocupes, tú lo has dicho:
 "Elisa, eres una anciana!"

¡Ah, bésame el aire el cogote,
hazme cosquillas con palabras,
ríe conmigo entre paréntesis
y musita matutinos cantos de otras voces de ángeles
al oído,
desmadejando este cansancio de indolencias
en un silencio vago de futuros,
-también me dijeron: "vieja"...
¡Que sapiencia, por favor si voy con rumbo!
Como la misma primavera desahaciéndose al calor del verano
pero con ese vicio mejor de la hojarasca,
 no haciendo nada en los otoños.
¿Qué me cuentas invierno con ojeras?
¡Ya sé que me hizo Dios como una chispa de luz
entre tus manos!

alattkeva-5

'Okupas'

Una vez y otra más
la espera nos confunde
agazapados entre los hombros.
Allí tiembla el esqueleto ante lo inevitable.
Sabemos que el peligro está dentro
y que todo lo que hagamos es inútil;
incluso si nos preocupamos y hay calma,
tendremos que abandonar la casa...

Por una vez más todo llega y pasa
descubriéndonos dentro,
tanto la vida como la muerte
y ambas cosas,
tienen la edad de la duda.

La casa del alma es sólo un préstamo temporal,
muy acogedora y placentera por cierto...
Pero no hay que acomodarse
y acostumbrarse tanto si eclosionan los huevos;
aunque sea la ternura la que empujó nuestros pasos;
¡Ella nos puede sorprender cualquier día como 'okupas'
o nos llega la orden con el desahucio!

La casa del alma es sólo un nido más para sus aves.

Elisa