De un tejido inconcluso

Podría imaginarme a mí misma, si me vieses tal vez como soy por dentro,
como buscándome por indeleble memoria, esforzando tu recuerdo en una abstracción. porque soy como una pluma cayendo en giros por tu vida
perdida en vacíos de siglos en que habito, descendiendo... ¡ Sóplame!


¡Y podrías ser dentro de un poro en el mío, Señor!


Yo sólo sé de la noche en el dormido vientre de la tierra,
en los rostros sepultados de los que ayer miraron la vida;
yo sólo sé de los estremecidos dedos que tocaron el Amor
y del tejido en la urdimbre inconclusa de mi cuerpo.


Mi naufragio es de palabras  ahora, sólo ahora que me sé en ti viva.
Aunque me derrame en arenas batidas por salinas aguas cada día,
ellas tomaron de mí, el espíritu; enredadera de vientos a mi ocaso.
Fúlgido fue el amanecer en la frágil barca de mis sueños por sus labios;
hoy sólo pienso que soy del seno de un tiempo que se va durmiendo
en mi regazo, silencioso con mi llanto; y que me espera acobardado.
que me sabe a noche de sal, que siento como llora y cómo 
la luna se entretiene, estremecida en sus mareas. Por eso esta tejido 
de la urdimbre inconclusa se mantiene, por ahora, adherido a su Vida.




Elisa en: "Don Anselmo"