(Labor interminable)
Ya nadie define el color del alma
ni sana corazón de sus heridas;
la vida es como rueca del destino
con su hilo tejedor que ella convida.
Hilando van las hebras de ilusiones
buscando las salidas sin la muerte...
y cada vida se hace con sus hilos,
tirando de ellos, juega con su suerte.
Queremos añadir otros colores,
buscamos los más finos, los de seda;
tatuamos sobre piel y la bordamos
y el copo en rocadero los enreda.
Le damos al pedal con ilusiones
y no hallamos color apetecido,
labor que no termina de gustarnos...
¡Acaba por dañar nuestro tejido!
Elisa
24-ene-07
Ya nadie define el color del alma
ni sana corazón de sus heridas;
la vida es como rueca del destino
con su hilo tejedor que ella convida.
Hilando van las hebras de ilusiones
buscando las salidas sin la muerte...
y cada vida se hace con sus hilos,
tirando de ellos, juega con su suerte.
Queremos añadir otros colores,
buscamos los más finos, los de seda;
tatuamos sobre piel y la bordamos
y el copo en rocadero los enreda.
Le damos al pedal con ilusiones
y no hallamos color apetecido,
labor que no termina de gustarnos...
¡Acaba por dañar nuestro tejido!
Elisa
24-ene-07
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