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sábado, 28 de mayo de 2011

El hilo que nos falta...

(Labor interminable) 

Ya nadie define el color del alma 
ni sana corazón de sus heridas; 
la vida es como rueca del destino 
con su hilo tejedor que ella convida. 

Hilando van las hebras de ilusiones 
buscando las salidas sin la muerte... 
y cada vida se hace con sus hilos, 
tirando de ellos, juega con su suerte. 

Queremos añadir otros colores, 
buscamos los más finos, los de seda; 
tatuamos sobre piel y la bordamos 
y el copo en rocadero los enreda. 

Le damos al pedal con ilusiones 
y no hallamos color apetecido, 
labor que no termina de gustarnos... 
¡Acaba por dañar nuestro tejido! 


Elisa
24-ene-07

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