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martes, 13 de marzo de 2012

Es inútil

Por: A. Elisa Lattke V.

Desconozco si al soñar
ya se ha vivido,
si es tuyo este destierro
que se siente;
y en el cambio de no ser
mi sombra asciende
por la falta de luz
donde me encierro.
Dentro de mi espacio
ya soy círculo
soy de su centro y busco mi medida.
Un sentimiento que lo cruce
u otro más que llevo en la piel y en ella se siente mi vida.
Mas el tiempo me eleva en sus falsas escusas,
aunque seas del pentagrama blanco de las nubes
escribiendo sólo un nombre en semifusas.

Donde hay un yo personal eres único
pero hay otro que nos piensa,
desde el interior descubres su mirada
comprimiendo todo lo que encierra,
alargando los brazos que se enlazan.

En la dimensión de un sueño
la soledad nos duele,
pues es inútil servir a la esperanza.

No importa el sufrimiento
de quien ejerce el poder en cualquier parte
siempre señala con la mano en alto...
¡En todas partes hay un cabronazo!

Todo lo que genera injusticia contra lo humano
nos hace diferentes en la piel,
seas blanco, negro, amarillo o un cóctel de razas,
serás despreciado u odiado por ser como eres.
Por amar lo tuyo y lo que distingue de esa procedencia;
poco importa que seas una hoja de hojarascas más
del árbol de la vida y que lo ocultes.
Sigues siendo de la misma arena
arrastrada por los vientos de palabras,
surcando la mansión de otros pensamientos
en esos retazos de recuerdos señalados por poemas,
donde eres de una clave en el espanto, el tatuaje o el dolor,
hasta que alguien autorice quién tiene derecho a seguir...
y decide sobre toda vida o todo despojo
encerrándonos en su mundo de 'anos' o 'ismos'

Es inútil que se entienda,
pero nos convierten en palomas salvajes,
siempre a tiro por saber quién se ocupa de nosotros
y repetir a lo largo de la existencia la misma historia,
quién es el que manda por intentar volar más alto.

1 comentario:

  1. No es tan inútil poeta, porque tu interrogante te ha descubierto el horizonte de los sueños, y la esperanza de alguna forma pervive a los encierros.
    Un beso.

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