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jueves, 6 de diciembre de 2012

Sin acoplada diafonía


La verdad tiene voz y tiempo
y la quiero a mi lado,
pues no estando equivocada
me hace feliz su abrazo;
me siento segura florecer en cada corazón que se siente.
Pero no hiriéndome una voz con su sonido,
que se hizo bronco y desesperante por mis sueños.
Despectivo, confuso, frenó un latido
y opté por servir a mis silencios
invernando en mi interior.

II

En nosotros, los míseros imitadores de los poetas,
es profusa la necesidad de ser del verbo.
Lo único que nos hace parecidos...
como parias ante los consagrados, es el duende propio
He aquí que no necesito censuras para cabalgar renglones,
porque es del alma este panfleto de mi espíritu
y libro interior y abierto de mis poemas;
puede que a nadie le guste una "rana azul"
pero, es este mi estilo,
es lo que conozco en la pugna del viento con el mar,
considerándome un punto en el ocaso.
Hasta ahora nadie puede señalarme
o, decir,  qué me llevo de otros
¡cuando sé los rojos del cenit
echados por mis hombros!

III

Sí. Se habita en infinidad de palabras de luz,
eres de los versos irrepetibles.
Puede que este ser confuso reniegue y no se doblegue
y provoque tristeza o desprecio,
-es que ya no importa nada yendo sola-,
pero me da risa la soberbia ajena
si se olvida que no dependemos de nosotros
y sí de lo que nos tiene a todos.
... Aprendí demasiado de la insaciable norma
y me fijé bien y maldije el momento;
pero sin escribir diatribas sobre muros
en contra de los que saben más.
Nadie nos sobra y menos soborna con el miedo
pues en 'el hormiguero, a las obreras'
se las alecciona para no llevar hojas de cicuta donde no se desea.
Conozco mi oficio de granjera,
fui hija de campesinos
y sé que son más las aves que comerían de mis manos,
por conocer el granero honesto de mi silo.


Elisa en: "Salambó"
*No pesa la mochila del sembrador, sólo pesa repetir el tiempo si no germinan sus semillas.*
(Salambó- Año de Esperanzas.

1 comentario:

  1. nosotros solo somos continuación de la voz de la POESIA, solo somos sus instrumentos,
    generación tras generación de escribidores de versos,reciclamos y reutilizamos formas y emociones que se nos anidan
    cada quien a su propia existencia le da el matiz original
    pero ni tú ni yo ni otros es menor a los que ya fueron, somos simplemente otros, distintos, y únicos intentando enamorar a la musa siempre esquiva

    besitos

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