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jueves, 6 de diciembre de 2012

Pensaba


Pensaba en el ayer
pero hoy ya es ya mañana...
Creí hallar el infinito en una estrella errante
mas el mal aguardaba con lo siempre en otro oleaje.
Perseverante ante mi sumisión humana
aguanté como siempre tempestades
sin saber qué pasaba.
Por eso me gusta la redondez de los astros
con su mirada perdida en la distancia
y no será menos en la Tierra mirando a su satélite,
siempre preguntándose lo que ignora de la Vida.


Hacía mucho que no caminaba a gusto
ni esperaba dormirme por cansancio,
después de ver una vieja película 
tan antigua como yo...
"El mago de Oz".

Me ha congraciado un sirimiri de niebla  
mirando como empapaba las hojas de otoño, 
y como se escondía un gato bajo los setos 
maullando hambriento.
Le di mi última chocolatina.

A las estrellas las recordaran siempre
a mí nunca, -lo sabes- no soy más que... Yo.
¡Por eso doy las gracias y te bendigo!
Me alegro que ellas no distingan a las ranas que saben.
¡Están muy lejos de reflejarse en una charca mental!
No quiero debates, exponer mi piel o peor, el alma,
empeñar mis palabras a la ira de Dios
por permitir que aflore el maldito ego que aborrezco
del que me aparto. Es todo tuyo.
Soy mayor, temo más a mis semejantes 
y sobro en un certamen de sueños de neón
pero no en 'la masa del día a día' donde otros crecen.
Allí nadie sobra ni tampoco se echa de menos...
El yoyo confunde y anula.
Cosas de los exegetas, cuestión de memoria.

No place ganarse la sinrazón de un universo
y permanecer en silencio asintiendo todo
para no contrariar mis ventajas por haber vivido;
me basta una luna reflejada en mi charca
y a unos cuantos grillos acompañar mi croo,
¡además, para qué más mariposas azules dentro de mi vida
si llevo dos de ámbar dentro de mis pupilas!
¡Qué sabes tú!
Nadie pasa para nada por este mundo. Sólo se olvida.
Y sí algo pedí, mi naturaleza lo devolvió con creces
enfermando de quien no esperaba hiciera tanto daño.
-¿Será verdad eso de que los poetas se odian?-
¡Yo nunca haría tal cosa!,
porque las palabras son de todos manoseadas,
la originalidad de sus versos en los poemas son de cada autor.

Siempre es inconfundible el regalo de un latido hacia el sepulcro
pero mejor es guardar la piedra que colocarás tú en el mismo...
Si has mellado sin contemplaciones el espíritu de los justos
sin más explicaciones que una puerta cerrada.  
Es porque se olvida la edad de quien ya viajó desde un útero.


Elisa en: "Salambó"

 No pesa la mochila del sembrador, sólo pesa repetir el tiempo si no germinan sus semillas.*
(Salambó- Año de Esperanzas.) 

2 comentarios:

  1. mi querida Ranita preciosa, TU ERES GRANDE Y DE LAS EXCELENTES POETAS QUE HE LEIDO; a veces (la mayoría de las veces vengo y leo sin comentar, porque me atropello y creo que mis palabras enturbiarán el agua de tu genuina charca), pero quiero que sepas, que siempre desde que te leí por vez primera , supe que tu duende brillaba alto y firme

    así que , echar por tierra esos decíres (CITO: nosotros los imitadores de los poetas buenos), usted es única así que nada, siga y cante con todos los matices que le brotan , los comentarios nos estimulan, pero la Poesía se nace y hace en las soledades que se dan entre la pluma y el sentir y en ello está su verdadera valía.

    besitos y buena jornada

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  2. Elisa, (lichazul), se me ha adelantado y todo lo que escriba empañaría su precioso mensaje.
    Un abrazo Elisa, (ranita).

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