Y quise despertarme de un encuentro
diciéndole al amor lo que sentía,
matando al sentimiento que atraía,
morir por una vez con tanto adentro.
Y quise ser la nieve en avalancha,
la piedra que humillara a la montaña;
río bravo, sin madre, porque extraña
el flujo de su fuente sin revancha.
Mas fui un yermo placer de lo sentido,
caudal inagotable de poemas,
un mudo atardecer en todo ocaso...
¡Ah, quién ha dado más en lo vivido,
si quien calla se muere en tantos temas
y pierde fortaleza en su fracaso.
Es un poema más ¿y a quién le place?
se aprieta como arcilla y no se pierde,
se nutre de la lluvia y se deshace
en lágrimas del cielo que lo cierne.
alattkeva
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