De otro modo

Ya sé que poco digo
entre la inmensidad de lo mucho que se escribe,
sobre una tierra fecunda de palabras.
Si me llevase el hastío, que me reconoce
a través del tiempo de cenizas por las redes,
serán indiferentes los renglones si se derraman
en cascada con sus versos tropezando por sus pausas.
"¡Eh, allí un punto...!"
-Señalando al texto... O, "falta una coma"...
"Por favor, te la olvidas al final del enunciado."
¡Hasta lo deplore una exclamación, por sobresalto!
Ser consciente de las limitaciones me vale. soy honesta.
...
Se palpa la tierra de la espera
con su crujido del hueso en la mortaja,
los límites del tiempo en su presente
y se divaga, por el plano de la expresión escrita,
como un sonámbulo que piensa que ha soñado.

Aún así, dices bien poco de todo lo que llena
si la pregunta está observando y la guardas dentro del pecho,
por ir cargada de respuestas
y, éstas, van aplastando las ideas
como en desplome de amor de tantos cielos.

Alguna vez se irán en desbandada las palabras,
pues, de otro modo,
has preferido su libertad mientras te callas.
Escribir nos hace aves de sueños peregrinos,
pernotando en las ramas de otras almas.

Australia Elisa Lattke Valencia