La vida es una nota que no supo escribirse en una partitura,
sólo pertenece a los sueños de Aquél que buscaba Amor...
(alattkeva/2010)
Aún cuestiono el tiempo que me queda,
pasadizos del alma transparente;
la procedencia extinta de mi greda
protegiendo otra vida más rebelde.
La costra de mi cráneo y una idea
en la fraterna estructura de mis huesos,
el tránsito quejumbroso de mi queja
por ser madre con todos mis excesos.
La verdad, la Vida, la flor del tiempo
el trajín de apariencias cada día;
el terso rostro del amor, mi aliento...
Las arrugas del alma en mi alegría.
Aún, en la quietud también delira
el tañer de campanas justicieras,
¡Oh mi desventura ver quien convida
a un terreno de dolor... o más quimeras!
Me cuestionan entrañas su naufragio
desde mis anales, germen de Vida,
sus secretos, mis sueños y su tiempo
muriéndome en la ausencia de su herida.
Tardíos fueron vientos que vinieron;
tardíos los susurros de ternuras,
pero más en oleajes sacudieron
al amor de mi ser... sus ataduras.
Elisa
Dic-27/Dic/2010
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