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lunes, 10 de octubre de 2011

SALAMBÓ: "MIGAJAS RECOGIDAS DE LA MESA DE LOS DIOSES"

Enlace: Desde "El ego censurado"
SALAMBÓ: MIGAJAS RECOGIDAS DE LA MESA DE LOS DIOSES

Diáfana y resplandeciente, se asoma Salambó, una de las otras yoes de Elisa, "ghosting" en un tobogán de luces donde se deslizan los sueños por las auroras boreales. Soy toda aplausos.>> (Marién Dolde)



 "SALAMBÓ": MIGAJAS RECOGIDAS DE LA MESA DE LOS DIOSES


"Diáfana y resplandeciente, se asoma Salambó, una de las otras yoes de Elisa, "ghosting" en un tobogán de luces donde se deslizan los sueños por las auroras boreales. Soy toda aplausos."


Ella es prudente paseándose por los renglones, mide la audacia de los pensamientos, repara el corazón de 'una rana azul', sabe además que la vida da recursos para la trémula 'verdad censurada' de los ángeles castrados, depositándose como rocío en las ojeras de la noche.

Todo es posible en lo que encima llevas, por dentro y por fuera, aunque más en los adentros.
Todo cuánto retienes y necesitas revisar sin perder el tiempo, lo llevas encima todo el rato,
y lo que transportas dentro, 'en la maleta', nuestro equipaje interior, el único acervo personal,
que por poco que sea de algo vale hasta el final. Siempre andamos llevándolo a todas partes con nosotros. Y cuando ya se llega a la estación de espera... -como es mi caso, me doy cuenta del peso que he arrastrado, ¡no sé si para nada! (sonrío) ¿Para qué? -¡Esa es otra cosa! Me pregunto: ¿Cuál es el fin?...¿Lo dejo o me lo llevo encima? ¡Vaya pregunta para el evo que se espera! Si, total, me vuelvo con lo puesto, lo que traje y nada más. Cuerpo y alma,
salvo que la memoria tenga su propio contador de cuenta atrás y vuelva a cero (!)
Por lógica, los anales de cada alma guardan todo lo acumulado: sus vivencias o memoria.
En realidad deben de transferir una información espiritual más física, pues es la que en realidad nos vale a todos. Sus 'códigos de transferencia', inevitables, no se puede mentir;
son la clave de nuestra necesidad en el retorno.
Espero haberlo hecho bien...Es bella la vida en algunas cosas, pero no tal como una se la figura que puede conseguirlas. A mi todo me ha costado unas cuantas lágrimas- Y el tiempo no es el culpable de nada, es la forma en que se desarrollan los hechos, los de cada cual en los de todos;
y todos, vamos a sacar una respuesta: una experiencia más que nos ayude a desvelar el mejor camino.
No siempre se escucha, no siempre estamos atentos, no siempre atendemos al "sentido común".
La conciencia real. El alma individual. ¡Ah, la pobre, debe pasarlas canutas con tanta sordera y ceguera. La tozudez humana.Y más de una, se apea en el camino, la desgracian.
Abandonando el ingrato cuerpo con el que se viste para hacerse tangible; ¡menudo peso le cae encima cuando llega al mundo, más lo que le espera!
Mejor, echarse un suspiro y una sonrisa, porque la vida aún nos necesita.


Sabe del valor que tienen los pensamientos enfrentados al deseo y alguno, por perder la cabeza, reflexiona y recupera la otra; porque en el equilibrio que acompaña el temor de las rosas de invierno hay un corazón lleno de migajas recogidas de la mesa de los dioses, y una sibila recorriendo las estancias de sus verdaderos sentimientos; su poesía es el estallido de los inframundos detrás de la cortina de todas ellas, cuando conocen y saben de sus pasos las almas de los poetas.

Salambó, conoce de qué se visten las estrellas cuando se alborotan los cielos y, de qué se alimenta la luna cuando los "ratones colorados" salen a roer el corazón de la noche llevándose un trocito de amor; ella me cuenta del sesudo atrevimiento de una brizna de polvo si osa alcanzar el ojo de los cíclopes o penetrar en los otros de la Eternidad, cuando ella de por sí lo es todo en las cosas, viento que se levanta a sus pies en cada uno de sus pasos.

Y cuando ha pasado el misterio tras el rastro de la madurez, se ha llevado su parte espiritual al concilio de los tiempos, se ha agitado la vida sacudiendo su instinto primitivo haciendo que se resuelva en lúbricos versos o prosa. Los necesita porque son de la vida y ella está de paso; vagan los motivos susceptibles de interpretarse a su manera pero sí sensibles de ser parte de un litigio entre la misma vida y la muerte. Su suerte es la Eternidad al lado de la luna.

Salambó divaga en los vértices de todas las encrucijadas sembrando los campos siderales donde los vacíos necesitan de sus semillas de esperanza. Hoy sólo se ha abrazado al tiempo de una anciana que se dispensa alrededor de su materia, como las ocres hojas de su árbol genealógico para para poner otra señal en las palmas de sus manos y hacer de su 'ghosting' su tobogán de luces, donde se deslizan sus sueños por las auroras boreales de su bello mundo; pero siempre deja que se lleve un pedacito de hogaza de Amor que lleva en su mochila y generosamente se lo regala a la misma, quedándose con las migas. Ellas son su misterio y, si algún día la miras a los ojos te abrazarás a ella porque sabes de quién están iluminados.

No pesa la mochila del sembrador, sólo pesa repetir el tiempo si no germinan sus semillas.


(Elisa en: "Salambó"  Año de Esperanzas.)

3 comentarios:

  1. Mi querida ranita:
    Mis ojos se agitan y se repliegan frente a tanta entrega poética. No puedo menos que enmudecer, ante tu magistral entrega y desnudez del alma. Cada palabra ha logrado que yo traspase contigo el umbral de tus ojos, de tu latido frente a la vida, de este paso efímero; pero contigo lo dudo. Tu paso será más que un trozo de pan, tu pan es alimento sagrado para los que estamos hambrientos de sublime poesía.
    Besitos.

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  2. Esa otra Yo que te habita y susurra aquello que los oídos físicos no escuchan sino los de la mente y el corazón, Salambó, me ha simpatizado con su poético decir.
    Un abrazo.


    (Problemas con blogger me han impedido comentarte antes).

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    Respuestas
    1. Ese yo que me habita, vino conmigo y a veces soy consciente de vidas que sí estuvieron con esta alma mía, de este mi hoy ya sereno con sus cargas, puede que sean en mí como una alegoría de otra existencia que consiguieron su experiencia y por un "defecto de fabricación" (jajajaja) consiguen darme alguna preocupación de vez en cuando. Me pregunto: ¿por qué en mí-, Quizá quieran que esta 'alma especial' (?) por su buena memoria', guarde 'su tropo' como a veces lo expresamos en la escritura con las metáfora o la metonimia, creo que se llama así y mejor con el sinécdoque. Recuerdo estos adornos de la retórica porque los he trabajado en poesía. Quiero hallar siempre una respuesta a lo que aún me colabora a esa memoria ajena o no... Pues puedo ser yo misma en ese olvido necesario y rebelde en el que busco experiencias personales. Originalidad. Pero sí resulta curioso y, lo de menos es el sexo donde se albergaron... (en su alma, la misma mía y la que seguramente vino cargadita. Hace poco me preguntaron si no sentía miedo. Contesté: pues no, resulta divertido porque es como vivir varias veces y puedes contar otras experiencias e historias. Pero sí es difícil comprobar cómo se te quedan mirando. ¡Qué vamos hacer, quisiera ser más normal y menos rarilla, como me dijeron en un foro.

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